"El Cuervo"

Volaba un pájaro de plumaje azul, hermoso y lleno de gracia, majestuoso y mágico, simple y sencillamente cautivador. 

Fue y ya no sera, lo que el futuro espera y traerá, no es la pregunta y menos la respuesta, solo diré que no es Matthew aunque quizá yo sea sueño. 

Es solo un luto, un ave melancólica y sombría cuya alegría es eclipsada por tan oscuro plumaje, que en un tiempo se esperaba azul, solo queda la noche para vestir y un sentimiento para esconder, un misterio y un tormento, tal y cual lo describe Poe. No se asemeja al de ella, y jamas volara por los mismos cielos, y aunque ocupe su lugar no es el ciclo que se cierra pues tal Uroboro soy, y devorarme por la eternidad mi condena es.

Si mis ojos a de arrancar que lo haga de una vez, que Edipo tenia razón al no querer ver la realidad, y que coma de mi carne empezando por mi corazón llevándose el dolor de los que quisieron y no tendrán, de los que no quieren olvidar y de los que se alejan sin tener a donde ir.

Es tal cuervo que se espera, y en mi piel haga nido, donde los misterios se resuelven y la verdad se codifica, el idioma de los Dioses y la frontera de la imaginacion, que su vuelo trace la linea donde odio y amor se dividen y que con la noche en su plumaje la nueva vida remplace, si entre demonios dormiré como tal me comportare, para darle la razón al que no la tiene y rendirle culto a quien no merece.

Es el cuervo de mi alma, quien viste el luto que yo jamas me atreveré a aceptar.